O amor

É traidor. É um psicopata da pior espécie. Daqueles que chega de mansinho, com carinho, depois mata com um tiro na cara à queima roupa. Um punhal encravado nas costas. Faca enfiada no peito. É uma dor seca, que me enche de ódio e desilusão. É o sorriso que vira pranto. É o chão que se abre e me leva pra boca inferno. É o desespero que beira a loucura. É insano. Prefiro morrer ao sentir esse gosto amargo de amor mais uma maldita vez. É um câncer. É o monstro dos sentimentos. É um anjo que se transforma em uma bruxa de risada maquiavélica.